Calendario masivo es
La Pirámide de los Nichos en El Tajín:
trescientos sesenta y cinco nichos
oscuros, con restos de pintura oscura,
que ahuecan, elegantemente alineados,
los siete pisos del monumento como cerro
entre cerros del bosque lluvioso.
entre cerros del bosque lluvioso.
Me inspira a construir, aunque sea de mentiritas,
mi propia pirámide: un arreglo de nichos
iluminados, que no tenebrosos,
nichos como los bloques en blanco del calendario,
nichos como los bloques con los que jugamos de niños.
Y sobre todo, llenarlos.
¿Con qué llenar los nichos?
Con todo lo que sea, una selección ecléctica y cambiante,
sin orden fijo, sin significado ordenado,
una aproximación a la inundación de los días,
una serie de retratos encuadrados:
un trombón, un orangután, Adán y Eva desnudos,
una mazorca de cacao, una biblioteca,
una guacamaya que no se deja,
una anaconda que se desborda,
una canasta de naranjas y toronjas,
tú, yo, ella, él, un huizache, una cascada,
una sirena, un centauro, un abrazo,
una sirena, un centauro, un abrazo,
un niño con una pelota,
un laptop, una hamaca, una taza de café,
un atardecer otoñal, una fuente barroca,
un globo terráqueo, un eclipse de mosaico,
un martillo con maderos y clavos, una liana en flor,
un comal con tortillas, una olla con sueños,
un cofre de tesoro, un amor de lejos,
una amistad extraña, un amuleto de jade,
una gota de lluvia, una chispa
una gota de lluvia, una chispa
una epifanía repentina
y una iluminación-relámpago,
muchos relámpagos del trueno que es el tajín,
lluvia de ideas, tempestad de conceptos,
anegación fecunda de días que son ideas
con sus noches que son sus nichos
encandilados por los rayos de la tormenta cerebral.
Escalar, barajar, amontonar y derrumbar, agregar y descartar:
imágenes que centellean como constelaciones posdiluvianasimágenes que se encadenan como arco-íris danzante
imágenes ensombrecidas por las nubes negras del horizonte,
imágenes enlodadas, enterradas, y excavadas,
ostentadas en algún museo que, a su vez,
quedará en ruinas alumbradas
bajo la lluvia.
