Bruce Dean Willis

is Professor of Spanish and Comparative Literature at The University of Tulsa. His research and publications focus on diverse aspects of poetry and performance, and expressions of Indigenous and African cultures, in Latin American literature, particularly Brazil, Chile, and Mexico.

TIME FOR CHOCOLATE is available for purchase through One Act Play Depot! A brief description:

An intoxicating evening of music, poetry, and chocolate... in pre-conquest Mexico!
Based on a fifteenth-century dialogue among nobles schooled in rhetoric and philosophy, the play pits father against son in a war of words over the power and beauty of artistic expression.
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Tuesday, October 23, 2018

Calavera Bolsonaro


Mucho cobarde se esconde
vilmente tras el gatillo,
pues busca algo en el bolsillo…
que agarrar no tiene dónde.

Un tal cretino que incita
a su gente a la violencia -
sin importar consecuencia
al ruin racismo la invita -
se llama Jair Bolsonaro.
Este bruto brasileño
pone desigual empeño
en promover el descaro.

Su seña reconocida -
con los dedos apuntando
cual pistolas disparando –
lo delata fratricida,
aun cuando sus comentarios
homofóbicos, racistas,
misóginos y fascistas
estimulan partidarios.

Pues hay quien lo apoya, ciego,
como rechazo al partido
que percibe corrompido,
sin ver corrupto el propio ego:
el voto por el malvado
es un voto por la saña
que al público tonto engaña
al sentirse muy halagado,
pero aunque se haga jurar,
promesa hecha por culebra,
por mucho que se celebra,
es imposible confiar.

Así pintaba el ambiente
cuando llegó la Catrina,
vestida de gente fina,
de la situación consciente.
Se acerca al exmilitar,
saboreando el disgusto,
y al malhechor le da un susto
que no logra disfrazar.
“Sai de mim, Morte, depressa!
Aprecio seus favores,
mas não aturo seus pavores.
Seu voto em mim não interessa.”
Le responde la Difunta,
“Como apuñalado fuiste,
pero con vida seguiste,
mi dedo-rifle te apunta.”

Y ahí petateó el capitán
por la Muerte señalado,
el ademán coreado
por los que despertarán,
los que dejarán atrás
a una calavera tiesa
por un Brasil que progresa
como tú, lector, harás.


PORT: Uma “calavera” é um poema satírico da tradição mexicana, próprio da temporada do Día de los Muertos. A calavera retrata o falecimento imaginado de alguma figura pública, de maneira inspirada pelo caráter ou os excessos dessa figura.

ENGL: A “calavera” is a satirical poem, traditional in Mexico during the season of Día de los Muertos. The calavera portrays the imagined passing of some public figure, in a way that is inspired by the personality or excesses of that person.

Sunday, November 3, 2013

Calavera tardía del tiempo libre

Yo traigo el reloj encima.
Tengo las manos atadas,
y al asiento de trabajo,
las posaderas pegadas.
Pues mi amado tiempo libre
se fue, junto a la ventana. 
Las cuatro paredes reinan,
soberbias como murallas
impenetrables. La luz
crea, cuando no se apaga,
una iluminación 
tenue, mas, mejor que nada. 
Pero con los quehaceres
esa luz viene menguada;
y la luz es el tiempo, pues
crece del sol y del agua
todo en este lindo mundo. 
El tiempo de uno no basta. 
Si resto mi tiempo libre
de las horas ocupadas,
tan poco me queda hoy
que se suma al de mañana. 
¡Ay! Se me terminó el ocio,
del poema el manantial.
Quizá al tiempo libre, ¡no haya
modo de resucitar!

Thursday, November 1, 2012

Altarcito del Día de los Muertos


The dancing flames, the featherweight papel picado, the aromas of fresh pan de muertos and ground coffee and marigolds: the altar appears earthbound but it's all about the air.



The wafting, the waving, the ethereal invitation to the spirits: come animate, ánimas, come show your presence on the breeze. Flickering and lingering both, bring back to us the memories of you alive.


Thursday, October 18, 2012

La fuga de Julián (calavera Julian Assange)


Andaba Julián fugándose—
el fundador de las fugas—
a ver si hallaba refugio
de soldados y patrullas.
Y es que fue él que hizo la wiki,
sea verdad o farfulla,
el sitio de los secretos,
la wiki que todo ilustra.
De Australia salió el gran hacker,
país de las cacatúas,
con el rabo entre las piernas
y haciéndose de las suyas.
Mas pronto se vio querido,
hasta en la lista “se busca,”
metido en muchos problemas,
mentado en bandos y bulas.
Entre suecos y británicos
y bajo la misma luna,
de los Estados Unidos
temía las leyes justas.

Cuando de repente escoge
de las embajadas, una:
la del Ecuador, sorpresa
entre las tantas y muchas.
Dieron asilo político.
Las naciones, iracundas,
tramaron complots y atajos
para esta maniobra inmunda.
Pero dio el fin de la historia
la mera mera Huesuda.
Vino por Julián directo.
No contaban con su astucia,
pues Assange merendaba—
de todo un poco le gusta—
comida ecuatoriana, y ¡zas!
se ahoga con un pan de yuca.
Así fue que el fundador
del sitio de muchas fugas,
fugándose del destino,
no encontró, pues, fuga alguna.


Monday, October 24, 2011

Calavera Carlos Fuentes

Calavera a la mexicana aludiendo a las obras del célebre autor

En toda la Terra Nostra,
la región más transparente,
se lamenta la noticia
del narrador que fenece.
Al que el Nóbel no le dieron--
no consultaron sus fuentes--
del jugo que iba a sacar
los sabores no aparecen.
No se reveló la causa.
La falta se hizo patente.
El origen del pretexto
sólo en sus textos se atiene.

Parece que le dio un aura--
un mal de tafeta verde--
que cuando quieres que venga,
no viene porque no quiere.
Ningún consuelo le dio
ver que esta bruja que muere
tarda más en fallecer
que él, cuando mero fallece.
Mas ahí no muere la cosa,
sino que rejuvenece:
en sus prosas y en sus cuentos
--que los lea quien se rete--
mitos, estatuas, y dioses
cobran vida nuevamente.

Tláloc, Chac Mool se confunden
las lluvias con sus papeles
y los años con los díaz.
Un cristo nonato pierde--
puesto en el trono del águila
del nuevo mundo valiente--
los cinco soles de México,
el Escorial y el retrete.
Cien fuegos arden en lo alto,
alguien en la cruz padece:
despedazado el arte alza
en medio al rico vejete.
No es lo mismo que lo mesmo,
la eutanasia que la muerte,
pero su buen gringo viejo
tampoco la muerte teme.

Eso sí, sus muchos libros,
numerosos como peces,
llegan a ser terminados
por los sabios que los leen.
Al gran final luego llegan:
que al pie del naranjo entierren
este caballero-espejo
que a la ignorancia arremete
en sus novelas y ensayos.
Que de su vida, estos queden.

Monday, November 1, 2010

Calavera palinesca

Huesuda como ninguna,
de lengua muy afilada
--diríase de obsidiana--
pero de sesos, pues nada,
la Catrina palinesca
con su sonrisa malvada
osa ser la más dentuda
de todas nuestras calacas.
En revista y en pantalla
va de boca destapada
echando aires cual tetera
de ideas vaporizadas.

Mamá Osa medio ósea,
ruge como desalmada
aunque su ideología
anda desarticulada:
más que flaca, es esquelética,
de sustancia como emaciada.
Y de tanto escasear
cuando de ideas se trata,
se nos muere poco a poco,
quedándose descarnada.

Por la boca entra la mosca,
por la boca se va el habla,
por la boca muere el pez,
por ahi va el cuento de Sarah.

Thursday, October 29, 2009

La Calavera Nueva del Emperador


The word calavera (literally "skull") has many meanings in Mexico, from the famous drawings and papier-mâché skeletons, to sweetbread and sugar-candy skulls and bones. A calavera is also a poem of satirical verses, published in newspapers this time of year for Día de los Muertos, poking fun at well-known figures through an imagined demise. This one alludes to Hans Christian Anderson's "The Emperor's New Clothes" ("El traje nuevo del Emperador"), and to some traditional spooks, in reference to a certain South American politician.


Llámese Pérez o López,
Gómez o Sánchez o Chávez,
emperador egocéntrico
de más de un país el mal es.
Dictador, por otras señas,
que busca lucir ademanes,
procura un traje nuevo
jamás visto por rufianes.
La Calaca le da cuerda,
estambre roja y telares,
y obreros bolivarianos
sin derechos laborales,
mantenidos como zombis
sin medios que les señalen
oposición a su líder
ni crítica de sus planes.
Sale el sátrapa al alba
vestido color de sangre,
y ahí entre la muchedumbre,
que una niña lo delate,
apuntando con un dedo,
gritándole sus verdades:
“Tú nunca fuiste Bolívar.
Quítate de entre titanes.
Te veo como desnudo,
como lo que eres: farsante.”
Estas palabras sonoras,
mágicas y fulminantes,
mataron al opresor,
tumba’o de su pedestal.
Ahí lo recogió la Muerte,
se lo llevó al lugar que arde,
y entre tanta llamarada
y tantos déspotas cuates,
al difunto dictador
se le antojó andar sin traje.
Y así fue, cantando claro,
con la lengua sin pelaje,
que la voz de la inocencia,
la niña buena al rescate,
al vampiro petrolero
le quitó la vida de antes,
para darle chamba nueva
sin derechos laborales
en las fábricas de azufre
con los demonios de Dante.