Bruce Dean Willis

is Professor of Spanish and Comparative Literature at The University of Tulsa. His research and publications focus on diverse aspects of poetry and performance, and expressions of Indigenous and African cultures, in Latin American literature, particularly Brazil, Chile, and Mexico.

TIME FOR CHOCOLATE is available for purchase through One Act Play Depot! A brief description:

An intoxicating evening of music, poetry, and chocolate... in pre-conquest Mexico!
Based on a fifteenth-century dialogue among nobles schooled in rhetoric and philosophy, the play pits father against son in a war of words over the power and beauty of artistic expression.
Showing posts with label en español. Show all posts
Showing posts with label en español. Show all posts

Tuesday, October 23, 2018

Calavera Bolsonaro


Mucho cobarde se esconde
vilmente tras el gatillo,
pues busca algo en el bolsillo…
que agarrar no tiene dónde.

Un tal cretino que incita
a su gente a la violencia -
sin importar consecuencia
al ruin racismo la invita -
se llama Jair Bolsonaro.
Este bruto brasileño
pone desigual empeño
en promover el descaro.

Su seña reconocida -
con los dedos apuntando
cual pistolas disparando –
lo delata fratricida,
aun cuando sus comentarios
homofóbicos, racistas,
misóginos y fascistas
estimulan partidarios.

Pues hay quien lo apoya, ciego,
como rechazo al partido
que percibe corrompido,
sin ver corrupto el propio ego:
el voto por el malvado
es un voto por la saña
que al público tonto engaña
al sentirse muy halagado,
pero aunque se haga jurar,
promesa hecha por culebra,
por mucho que se celebra,
es imposible confiar.

Así pintaba el ambiente
cuando llegó la Catrina,
vestida de gente fina,
de la situación consciente.
Se acerca al exmilitar,
saboreando el disgusto,
y al malhechor le da un susto
que no logra disfrazar.
Sai de mim, Morte, depressa!
Aprecio seus favores,
mas não aturo seus pavores.
Seu voto em mim não interessa.
Le responde la Difunta,
“Como apuñalado fuiste,
pero con vida seguiste,
mi dedo-rifle te apunta.”

Y ahí petateó el capitán
por la Muerte señalado,
el ademán coreado
por los que despertarán,
los que dejarán atrás
a una calavera tiesa
por un Brasil que progresa
como tú, lector, harás.


PORT: Uma “calavera” é um poema satírico da tradição mexicana, próprio da temporada do Día de los Muertos. A calavera retrata o falecimento imaginado de alguma figura pública, de maneira inspirada pelo caráter ou os excessos dessa figura.

ENGL: A “calavera” is a satirical poem, traditional in Mexico during the season of Día de los Muertos. The calavera portrays the imagined passing of some public figure, in a way that is inspired by the personality or excesses of that person.

Tuesday, February 13, 2018

Ixta y Goyo

Duermen edades ciegas
       pero a veces son activos

Dominan el paisaje
       de la mes(et)a

Una es como de color blanco
       y el otro humeado

Protagonizan leyendas
       contadas entre familia

Majestuosos, representan
       la sabiduría impávida de la naturaleza

Y se siente el retumbar
       cuando ronronean




Monday, February 9, 2015

Coloquio que sostuvieron el rincón y la esquina

Don Marcos del Rincón dijo,
"Si me acerco a la ventana,
a Tránsito de la Esquina
veré, ella que siempre pasa
husmeando y rezongando
por la puerta de mi casa
a esta hora, cuando amanece,
porque le comen las ansias
de saber mis novedades. 
Por eso, mejor me alcanza
la cortina, aquí adentro,
que, de tela oscura, tapa
mi cuerpo pero no mi oído. 
Ella quiere vistas anchas; 
yo, prefiero lo cuadrado.
Anhelo las cosas cerradas. 
Cada cosa su función,
cada cosa en su lugar. 
Aquí esperaré escondido
a escuchar su lengua mala."
Dijo doña Tránsito de la Esquina al
pasar por la ventana del Sr. Rincón,
"Ay, cómo me fastidia el ruco chismoso
que aquí vive. Nunca sale, apenas asoma
la nariz, y más bien se hace el desaparecido
detrás de su cortina. Se imagina que vengo con escándalos a contar,
cuando tan sólo me hago llegar a ver si está bien,
como quien
se cuida de un amigo, pues. Así que, 
don Marcos, hágase ver, que le traje noticias del mundo de afuera." 

"Aléjese, señora,
porque de sus malas mañas
no quiero yo ni saber.
Desvíe su caminata
a pasar por otras calles
y dejar de molestar."
Mientras lo dijo don Marcos,
no pudo dejar de espiarla.

"Ni que lo estuviera importunando,
don Marcos, no sea Ud. tan pesado. Mire que
está Ud. pálido. La brisa fresca del mar
le hace falta, y el buen beso
de los rayos del sol."

"¡Tengo la salud de un oso!
¡Qué de rayos ni qué nada!
Más bien Ud., doña Tránsito,
luce bastante quemada.
¿No será que tanto sol
le quita todas las ganas
de pensar con su sano juicio?
Su mente ya no está clara."

"¡Uf! Cuide lo que dice, don Marcos, no vaya
a ser que Ud. sea el más indicado para
señalar con dedo ajeno." Doña Tránsito le guiñó el ojo y prosiguió, "Le haré saber que por lo mismo de que yo sí
salgo y veo las gentes pasar y las nubes pasar y los naves
pasar, yo sí veo bien, todo iluminado por el astro rey, y mi salud es la de
la yegua fuerte que sube y baja por los vericuetos de la ciudad."

"Entonces, ¿por qué delira?
Le escucho pero no me habla
como debe ser, en verso,
con rima y ritmo que entablan.
Si no puede mostrar forma
de romance ni cantata,
sus opiniones e ideas
¿cómo voy yo a respetarlas?"

"¿Forma? También la tiene la ardiente luz del sol cuando se filtra por
el verdor de las hojas del bosque, y toda la escena queda ilustrada, como que de oro impregnada. Forma difícil de asir pero fácil de apreciar. ¿O no lo has visto nunca, don Marcos?"

"En mis libros veo todo.
¿Qué no pueden ilustrar
el arte de los dibujos,
la ciencia de las palabras?
Si se trata de un concepto
que merece muchas páginas,
seré el primero en leerlas.
Así, qué el mundo se me abra."

"Yo creo, señor, que eso que Ud. dice de que quiere que el mundo se le abra, es
realmente lo que Ud. añora. Pero Ud, sólo por empecinado,
digo,
por terco, porfiado, testarudo, obstinado e intransigente,
se niega a ver que el mundo se abre al umbral de su
puerta." Doña Tránsito se ajustó la blusa y la canasta que llevaba, y agregó, "Que pase un buen día, y hasta mañana."

Quedó perplejo don Marcos.
Le respondió, "Hasta mañana,"
refunfuñando entre dientes.
Se puso a pelar naranjas;
pensando en soles y mundos
dejaba caer las cáscaras.
Después volvió a sus romances
de maneras anticuadas
que escribía en puño y letra:
metáforas delicadas
de amores por doña Tránsito.
De repente entró una ráfaga
por la ventana y todo se hizo un caos
de cáscaras y metáforas y hojas sueltas que a don Marcos le costó unas horas
para arreglar, pero se fastidió y salió al muelle
para ver llegar y salir los naves y las nubes y fue entonces que
supo que
un romance es bonito pero que no siempre
lo romántico se confina en su forma.





 



Saturday, December 28, 2013

Americatlas

Nevados paisajes septentrionales:
longitudes descienden ríos helados,
lagos por canoas atravesados,
pueblos con bienes, redes transversales. 

Cordilleras que acaban tropicales:
cabos, islas, volcanes emplumados,
terrenos por manos pardas sembrados,
abundantes lluvias ecuatoriales. 

El águila y el cóndor, por los vientos,
espían picos blancos, playas mansas,
selvas talladas pero renacidas. 

Sobrevuelan el cono estrecho cientos 
de aves que ejecutan aéreas danzas.
Hasta el finisterra son detenidas. 

Sunday, November 3, 2013

Calavera tardía del tiempo libre

Yo traigo el reloj encima.
Tengo las manos atadas,
y al asiento de trabajo,
las posaderas pegadas.
Pues mi amado tiempo libre
se fue, junto a la ventana. 
Las cuatro paredes reinan,
soberbias como murallas
impenetrables. La luz
crea, cuando no se apaga,
una iluminación 
tenue, mas, mejor que nada. 
Pero con los quehaceres
esa luz viene menguada;
y la luz es el tiempo, pues
crece del sol y del agua
todo en este lindo mundo. 
El tiempo de uno no basta. 
Si resto mi tiempo libre
de las horas ocupadas,
tan poco me queda hoy
que se suma al de mañana. 
¡Ay! Se me terminó el ocio,
del poema el manantial.
Quizá al tiempo libre, ¡no haya
modo de resucitar!

Tuesday, July 23, 2013

tarareo

Tarareo
porque sí.

Tarareo,
¿por qué no?

Tarareo
porque así me hago vibrar:
el músico, la música,
y el instrumento de cuerdas
es uno mismo.

Tarareo
una intensidad variable
como un arco-iris de ondas.

Tarareo
tan sólo porque el ronroneo
me es ajeno de especie.

Tarareo
porque así manifesto el bienestar
o bien
ahuyento el malestar.

Tarareo
así como quien come con delicia
y bebe con astucia
y enamora con caricia
todo simultáneo como un acorde
como un acuerdo
entre un corazón y dos pulmones.

Tarareo
porque las palabras engañan.
Si fuera posible,
tararearía
este poemmmmmmmmmmma.


Friday, April 5, 2013

Entre Andes y Alpes

Entre Andes y Alpes
anda Aurelio,
astrónomo alemán-araucano.
Astros analiza
antes de la alborada alborotada,
ansioso ausculta
la aurícula de la galaxia.
Acostado abordo
del aeroplano transatlántico,
Aurelio se imagina
sus pasos por la Vía Láctea.
Cuando arriba a Antofagasta,
al Paranal, Atacama,
o cuando asciende en el ascensor
que parte de la estación de Jungfraujoch,
afirma, acierta, agradece
algunos átomos que, al azar,
armaron la arquitectura,
el andamiaje de su anatomía,
para que sea él, Aurelio -
andino-alpino,
astuto astronauta anclado en gráficas - 
el Adán avanzado,
el adelantado audaz,
que abre el espacio
como las mitades de una manzana
algebraica
algorítmica
cabal.

Saturday, January 19, 2013

Dilema del castor

Cuando lo otro
se abre y cae
de bruces
sin chistar
ante ti

y recuerdas
del castor
la lucha desigual
entre construir y destruir,
entre el medio ambiente
y el ambiente que se me dio

y contemplas
del castor
su albergue
su alberca
su averno
su avena
su albahaca
su alma

percibes,
por si ves,
que las ideas inundan
el cerebro,
un ser ebrio

y la fría razón
albergada en su iglú
por las buenas
o por las miles
tiene que bañarse
con las chispitas
de iluminación,
peces sorprendidos
que se nos escapan como muslos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de calor.

Maldito castor que todo lo destruyes
para construir tu propio mundo.
Roe roe roedor.
Bendito seas, castor, cuando destruyes
con medida para crear un mundo a tu medida.
Roe roe roedor.



Thursday, December 20, 2012

Entrevista: Profecía Maya

El periodista Juan Miret, nacionalmente conocido editor de HispanodeTulsa.com, me ha entrevistado con el motivo del mentadísimo calendario maya y el supuesto fin del mundo...

Salió muy bien la entrevista, y Juan la ha armado en YouTube de manera muy profesional, como siempre. ¡Mil gracias, Juan, por la oportunidad!





No se pierda el blog de Juan, A Hispanic Matter, con excelentes ensayos acerca de las más diversas manifestaciones culturales de Latinoamérica. 



Monday, December 17, 2012

La hipérbole ridícula de una bala

¿Cómo responder a una masacre como la de Sandy Hook, una masacre que es una, y también una masacre más?

En su magistral cuento "La estampida," sobre la represión militar, escribió la autora uruguaya Cristina Peri Rossi del
sentimiento de piedad por tantas anécdotas truncas, por tantas biografías de pronto segadas, rasgadas, interrumpidas por la hipérbole ridícula de una bala [...] por todos los idilios bruscamente suspendidos, por las casas vacías, por los muebles abandonados, los niños huérfanos [...]
y la frase que no me abandona, la imagen que se niega a soltarme, es aquella de
la hipérbole ridícula de una bala.

la hipérbole ridícula de una bala
cuando el cuerpo es un cosmos 
y la vida un cielo, un viento, un río
y hay momentos en que nos percibimos 
como parte de una totalidad infinita
pero hay momentos cuando nos perecemos
de tanta hostilidad desacertada
de tanta violencia implacable
y basta una bala
hasta una bala
basta

bala

como para acabar una cosmografía
cada cabeza un mundo
cada esencia su espíritu
y no nacemos con armadura antibalas
nacemos vulnerables
desnudos
así como debemos vivir
porque la vulnerabilidad
es poder
y la bala
es despoder
deshacer
desvivir
destruir
la bala
en el blanco
es la negación
hiperbólica
hiperbálica
y ridícula
del futuro

El que teme el futuro
se desespera
y dispara.

¡Para!
¡Basta!
vivevivevivevivevivevivevivevivevivevivevivevivevivevivevivevivevivevive


Thursday, October 18, 2012

La fuga de Julián (calavera Julian Assange)


Andaba Julián fugándose—
el fundador de las fugas—
a ver si hallaba refugio
de soldados y patrullas.
Y es que fue él que hizo la wiki,
sea verdad o farfulla,
el sitio de los secretos,
la wiki que todo ilustra.
De Australia salió el gran hacker,
país de las cacatúas,
con el rabo entre las piernas
y haciéndose de las suyas.
Mas pronto se vio querido,
hasta en la lista “se busca,”
metido en muchos problemas,
mentado en bandos y bulas.
Entre suecos y británicos
y bajo la misma luna,
de los Estados Unidos
temía las leyes justas.

Cuando de repente escoge
de las embajadas, una:
la del Ecuador, sorpresa
entre las tantas y muchas.
Dieron asilo político.
Las naciones, iracundas,
tramaron complots y atajos
para esta maniobra inmunda.
Pero dio el fin de la historia
la mera mera Huesuda.
Vino por Julián directo.
No contaban con su astucia,
pues Assange merendaba—
de todo un poco le gusta—
comida ecuatoriana, y ¡zas!
se ahoga con un pan de yuca.
Así fue que el fundador
del sitio de muchas fugas,
fugándose del destino,
no encontró, pues, fuga alguna.


Wednesday, September 5, 2012

tres pies al gato


le busqué tanto que lo aluciné
y no encontré la manera de
ni siquiera cuando pensé que

pero ahí estaba como esperando
no dije que siempre y cuando
me dijo que vivito y meneando

entonces ya estaba como quien dice
me libré pues ya la hice
tres pies al gato lo que yo quise

buscarle

Wednesday, May 23, 2012

Palenque: Luna llena

Esa noche la robamos del día:
Del día, con sus turistas,
la noche plena, húmeda, tropical.
Y la luna llena, de pilón.

Dejamos atrás las hamacas alquiladas
de Semana Santa,
mil novecientos ochenta y nueve.

El guía nos llevó sigilosos por el sendero selvático.
Presagio de sensaciones prohibidas.

Entramos en el recinto fosforescente
de cal iluminada, de hueso pulido y relamido
por la lengua de la luna.

Subimos una colina y presenciamos hechizados
la llegada de un singular shamán emplumado,
que arrojaba plegarias canturreadas desde la base
de la Pirámide de las Inscripciones.

Esquivamos el rito solitario y subimos
donde no debimos:
alturas del Observatorio,
alturas del viaje de los hongos alucinógenos
ofrecidos de repente, pero casi de obligación.

Calamos, bajo estrellas multiplicadas,
horizontes milenarios
y no por eso nunca antes vistos.

De regreso por la selva túrgida
nos detuvimos en el Baño de la Princesa
a nadar como recién nacidos,
desnudos como tímpanos enteros y estirados
entre la urgencia retumbante de las ranas
y la nítida sordez del sagrado mundo sumergido.

En algún momento regresamos
sin consecuencias evidentes.
Sin embargo es mentira,
porque sigo allá en Palenque,
tendido en una hamaca de vibraciones,
en sueños repercusivos,
en ecos que se alejan
sólo cuando no se aproximan.

Como la luna.

Monday, May 14, 2012

El cofre de tesoro

Hallarás este cofre de tesoro
en alguna antología ocultada,
y una vez la gran tapa levantada,
verás puras frases labradas de oro.

Voces, palabras, y signos de un foro,
las letras en multitud combinada,
formarán la escena cristalizada:
mímicas del habla, como de un loro.

No podrás vencer la amarga sorpresa.
No hay cálice, corona ni amuleto,
ni rastros de piratería ilesa.

Mas descubrirás el magno secreto:
el cofre es la poética belleza,
y el único botín, este soneto.